Eine Handvoll Ziegenhirten, in einem Land ganz Sand und Steine, besiegen die reichsten Leute des Planeten. Samt ihrem Krimskrams.
Afghane, wie es war
Die erste Nennung des Wortes Afghane im wirklichen Leben geht auf die Jugendjahre in Meran zurück, um 1970. Da trugen gewisse Schüler in den höheren Klassen unseres Gymnasiums am Rennweg afghanische Mäntel – nach innen gekehrte Schaf- oder Ziegenfelle mit bauschigen Wollrändern und bunten Stickereien auf dem hellbraunen Leder. Die nächste Nennung fiel ein paar Jahre später in Schweden, als meine Freunde Haschisch rauchten. Schwarzer Afghane war besonders kuhl. Ich zog zwei Male an so einer Tüte, dann hatte ich fertig. Das blöde Gekicher ging mir auf den Sack. Für den Rest blieb Afghanistan ein abenteuerliches Lesestück aus dem fernen Orient. Alexander der Große einst, dann Allah über alles, die Briten in der Kolonialzeit, die Quelle des Rauschgifts für den Westen. Irgendwann kamen die Russen. Ein Rambo aus der Reagan-Zeit zeigte uns Westschafen die eigene Überlegenheit in Kabul und Kandahar. Es kamen Busch und Laden und die Achse des Bösen. Statt des Roten Sterns der Sowjets bombardierte jetzt der Weiße Stern der Amis die Ziegen und Schafe der Afghanen.
Oh no Joe
Bis neuestens ein schon etwas älterer, zurechtgemachter Präsident gesagt bekam, oh Joe, jetzt bald begehen wir die 20 Jahre Anschlag auf die Zwillingstürme in Neu York und hey, da wäre es kuhl, sagen zu können, Mission erfüllt in Afghanistan, haben dort was aufgebaut, holen unsere Jungs heim, was Trump kann, können wir auch, der Krieg gegen den Terrorismus ist gewonnen und vorbei. Und was geschieht? Die vom Westen aufgepäppelte Hilfs-Armee der Afghanen löst sich im Wüstenwind auf, der Präsident flieht in einem Heli voller Geld, die Taliban aus den Bergen fahren im Ford-Pickup in Kabul ein und nehmen im Prunksaal des Palastes Platz bei Tee und Süßem. Innerhalb Stunden. Die Bilder vom Flughafen in Kabul gehen um die Welt. Von dicken, abhebenden US-Militärmaschinen, die in aller Hast sich und ihre Helfershelfer ausfliegen, fallen afghanische Männer herab. Auf den Smartphone-Videos sind sie als kleine schwarze Punkte erkennbar, um die die Nachrichtenagenturen noch einen roten Kreis zeichnen.
Tragödie? Nicht ganz.
Eine Tragödie, sagen viele öffentliche Stimmen. Sehr wohl, aber es ist die Tragödie der Führungskräfte des Westens und ein Menetekel für den Westen selbst. Ja, es ist eine Art von angekündigter Tragödie, wenn man gewahr wird, dass die Nachrichtendienste, Diplomaten, Gelehrten, Generale und Politiker von Atommächten samt ihren Verbündeten nicht mehr alle beisammen haben; aus dem einen oder anderen Grund – Brauner Zucker? Schwarzer Afghane? Demenz? oder nur Holiday? – in jedem Falle jene Urteilsfähigkeit und Augenmaß vermissen lassen, das man von Führenden erwarten dürfen sollte – und das eine Handbreit neben dem Atomkoffer mit dem roten Knopf. Anders kann man von Tragödie kaum sprechen.
Tragödie ist, wenn die unbarmherzigen höheren Mächte des Schicksals über einem zusammenschlagen und dabei nicht nach Unschuld oder Schuld fragen. Tragödie, das ist das Unvorhersehbare, Unbegreifliche, die Vernichtung, die ihren Lauf nimmt trotz aller Bemühungen um Abkehr, Rettung, guten Willen (Oedipus). Tragödie, das erkannte der Mensch schon im Altertum ganz klar, ist die unentrinnbare, schon längst vorgezeichnete Strafe der Götter, gegen die sich der Mensch vergebens wehrt und auflehnt.
Hybris! Was kommt nach Kabul?
Die Alten hätten das Afghanistan der Amerikaner und ihrer europäischen Vasallen nicht eine Tragödie, sondern Hybris genannt, einen Übermut, eine Anmaßung, eine Selbstüberschätzung, die von den Göttern stets bestraft wird. Afghanistan im August 2021, das ist eine unsägliche Schande und eine gigantische Schlappe mit Ansage. Nach Vietnam die zweite. Menschenrechte predigen und Kinder bombardieren, das geht einfach nicht zusammen. Ein drittes Saigon und Kabul wird es kaum mehr geben, denn bis dahin ist der Goliath USA in sich zusammengefallen. Die Frage nach der großen Tragödie wird sich dann erst richtig stellen. Denn entweder nimmt uns der amerikanische Riese mit in seinen nuklearen Tod, oder er rappelt sich noch einmal auf – was nur dann glücken kann, wenn er in einer blutigen Kraftanstrengung seinen bisherigen Lebensstil abwirft und sich selbst und eigenhändig an Haupt und Gliedern erneuert.
Ziegenhirten besiegen Supermächte
Derweil haben die Taliban leicht Puffautole (Autodrom) fahren in ihrem mittelalterlichen Luna-Park. Sie sind tatsächlich das einzige Volk und Land auf der ganzen Welt, das nacheinander die beiden großen atomaren, weltumspannenden Imperien und Supermächte besiegt hat, die UdSSR zuerst und die USA darauf. Der Leitsatz Afghanistans schien der zu sein: Verkaufe Rausch und bleibe nüchtern. Das muss man sich geben: Eine Handvoll Ziegenhirten in einem der ärmsten und unwirtlichsten Berg-Gegenden der Welt, fast nur Sand und Steine, besiegen die reichsten Leute des Planeten mitsamt ihrem bis ins Letzte ausgetüftelten Krimskrams. Und da sage mir noch einer, es zähle nur die Materie.